Una Perfetta Imprecisione

 

Il suo volto si rifugiò nel cerchio della notte, come faceva ormai da tempo,

per ascoltare l'eco sguaiata dei suoi pensieri e delle sue gracili follie.

Non aveva nulla da dire su quello che poteva capitare nella vita; la vita

era solo un cielo immenso di sgargianti possibilità abitato da demoni straccioni.

Mentre si trovava lì, nel rifugio notturno eletto a dimora necessaria, il suo sguardo 

venne attratto come una calamita dai viali della memoria, così tanto consunti 

e trasparenti da sembrare grigie linee d'ombra, flebili e tremanti.

Nel medesimo istante in cui apparve improvvisamente un arcobaleno perduto, 

baratri di vento scompigliarono la sua mente. E si perse oltre le pagine del tempo.

Nella vorticosa ricerca di un senso si addormentò e sognò del suo sangue_

linfa d'infinito, mistero liquido_  per risorgere dalle ceneri dei suoi tormenti.

Danzò con le stelle tra futili speranze e inutili rimproveri, fardelli di nuvole.

La sua notte divenne rovente, come il pianto sconosciuto di un falò su un'isola

deserta. Fervida e atroce amante delle sue mille solitudini, mai quieta; 

la sua notte, compagna sbandata e bandiera del suo sopravvivere, nebbia di pece 

che accompagna il delirio e perfora l'anima. 

Non un suono si udì in quel torpore senza scampo, non un profumo o un cenno

di ristoro. Poco importava e nulla cambiava. In fondo, la sua vita era solo

un'imprecisione. Una perfetta imprecisione.

                                                                                                                           ©Liolucy